W kuchni unosił się zapach smażonych kotletów schabowych. Ania zręcznie przewracała je na patelni, czekając na tę idealną, złocistą chrupkość. Mały Mateuszek cicho posapywał w łóżeczku w sąsiednim pokoju. Dzień był wyczerpujący – nieprzespana noc, pranie, sprzątanie, gotowanie, znowu pieluchy. I to wszystko sama.
Nagle – krzyk. Ten płacz, od którego matkom krew ścina się w żyłach.
„Krzysiu, podejdź do Mateuszka!” – krzyknęła Ania, nie odwracając się, ale mając nadzieję na jakąkolwiek reakcję męża.
Cisza.
Rzuciła łopatkę, zostawiła patelnię na gazie i pobiegła do pokoju. Wzięła synka na ręce, przytuliła, ukoiła. Gdy wróciła, poczuła – kotlety przypaliły się. Gorzki zapach rozlał się po kuchni.
„No cóż, kotlety do kosza. Dziękuję, Krzysiu” – powiedziała z goryczą.
Syn znów zaczął marudzić. A Krzysio? Siedział jak urzeczony przed telewizorem, gdzie akurat leciał jego ulubiony mecz.
„Krzysiu! Nic nie zdążam! Zajmij się dzieckiem!” – zawołała Ania, podnosząc głos. Wtedy z pokoju rozległ się triumfalny okrzyk:
„GOOOOOOL!”
Od tego krzyku Mateuszek rozpłakał się jeszcze mocniej.
Ania znów rzuciła się do synka, przygarnęła go do piersi. Nie czuła już zmęczenia – w środku wszystko w niej wrzało. Wróciła do kuchni, usiadła przy stole, zakrywając twarz dłońmi. Podeszła potem do męża.
„Krzysiu, proszę. Zabierz Mateuszka na spacer. Muszę dokończyć w kuchni, a i sama potrzebuję chwili dla siebie…”
„Co ty, nie widzisz?! Jestem zajęty!” – odparł, nie odrywając wzroku od ekranu.
„Wiesz co? Mam dość” – powiedziała zimno. „Ciesz się swoją wolnością, Krzysiu. Wynoszę się. Do mamy.”
Spakowała rzeczy, zabrała malucha. W wózku pomógł sąsiad – akurat wychodził z klatki. Godzinę później Ania stała w progu rodzinnego domu.
„Mamo, zostaniemy z Mateuszkiem u ciebie. Na trochę.” – Głos jej drżał, ale w oczach tliła się determinacja.
„Zostańcie, jak długo chcecie” – odparła matka. „Pokłóciliście się?”
„Nie, po prostu padam z nóg. Ty masz urlop – pomóż mi trochę, dobrze?”
Wieczorem zadzwonił telefon. Na wyświetlaczu – „Krzysiu”.
„Ania, gdzie jesteś?” – spytał zdezorientowany.
„Powiedziałam ci wszystko, gdy wychodziłam. Czy może mecz był ważniejszy?”
„Nie słyszałem…” – bąknął.
„I w tym właśnie problem – ty nie słyszysz. Mnie. Naszego syna. Tylko siebie i piłkę na boisku.”
„Znowu zaczynasz” – mruknął i rozłączył się.
Godzinę później – kolejny telefon:
„A gdzie obiad? Dlaczego nie ugotowałaś?”
„A dlaczego ty mi nie pomogłeś? Nie zdążyłam. Wiesz dlaczego? Bo wszystko spadło na mnie.”
„I kiedy wrócisz?”
„Nie wiem. Może za miesiąc. Może za dwa.”
„To po co w ogóle wychodziłaś za mąż, skoro nie potrafisz się usamodzielnić?!”
„Po co? – głos jej zadrżał. – Żeby gotować, sprzątać, prać i słuchać o twoim piłkarstwie?! Marzenie z dzieciństwa! Prawdziwa bajka!”
„A ty chcesz, żebym ja zajmował się babską robotą? Zapomnij! Raczej się rozwiodę niż stanę pod pantoflem!”
„No to się rozwiedź.” – Rozłączyła się.
Matka, która siedziała w sąsiednim pokoju, podeszła:
„Jednak się pokłóciliście?”
„Mamo… ja nie jestem służącą. Mam nieprzespane noce. Nie proszę o wiele – tylko o pomoc. A on wrzeszczy: »Rozwód!« Niech się wypcha.”
„Aniu, nie rzucaj słów na wiatr. Tak, on nie ma racji. Ale dziecko potrzebuje też ojca. Może jeszcze da się to naprawić.”
Minął tydzień. Telefon znów zadzwonił.
„Aniu, tęsknię… Wróć” – głos Krzysia brzmiał żałośnie.
„Dopiero zaczynam dochodzić do siebie. Dzięki mamie.”
„Więc nie wrócisz?” – ton nagle stał się ostry.
„Wrócę. jeżeli pomożesz. Nie proszę, żebyś wstawał w nocy do dziecka. Ale w weekendy – proszę. Jesteś ojcem.”
„Zapomnij!” – warknął. „Jestem facetem, a nie babą! Babskie zajęcia to niech baby robią!”
Minął miesiąc. Mateuszek wreszcie spał spokojnie w nocy. Ania odetchnęła. W kolejną sobotę podeszła do matki:
„Mamo, pojadę do Krzysia. Spróbuję się pogodzić. Potem razem wrócimy po Mateuszka.”
„Najwyższa pora, córeczko. Spróbuj jeszcze raz.”
Ania wróciła do domu. Klucz wciąż miała przy sobie. Otworzyła drzwi. ZdjZamknęła je za sobą po raz ostatni, wiedząc, iż niektóre rany goją się tylko w ciszy.
