Marzyłam o córce, a Bóg dał mi syna. Płakałam na jego ślubie…
Gdy Władysław i Zofia świętowali huczne, kolorowe wesele, a każdy gość wznosił toast za młodych, nikt nie zauważył, jak w ciemnym kącie sali pewna kobieta ocierała łzy ukradkiem. To była matka pana młodego — Bronisława Marecka. I nie płakała ze szczęścia. Jej serce ściskało się nie z radości, ale z samotności, która — jak sądziła — od dzisiaj miała stać się jej codziennością.
Dawno temu jej matka powiedziała: „Urodzisz syna — zostaniesz sama. Rodź dalej, może będzie dziewczynka. Córka jest dla matki, syn — dla żony”. Wtedy Bronia tylko machnęła ręką. Wydawało się, iż życie jest długie, po co się spieszyć?
Od młodości marzyła o córeczce. Wyobrażała sobie, jak myje rankiem małą pulchną buzię, zaplata loczki, wiąże kokardy. choćby imię wymyśliła wcześniej — Anielka. Kupiła różowe pieluszki, prosiła koleżankę, by nie oddawała ubrań po swoim dziecku — nagle się przydadzą.
Ale los zadecydował inaczej. Urodził się chłopiec. Władysław. I choć oczywiście nie pasował do żadnej Anielki, był taki dobry, czuły i kręcony, iż Bronia patrzyła na niego i myślała: „No prawie jak dziewczynka…”
Dopóki był malutki, brano go choćby za córeczkę. A potem — wyrósł, stał się mężczyzną, niezależnym, pewnym siebie. Ale charakter pozostał miękki, otwarty. Była z niego dumna. ale gdzieś w środku wciąż tlił się żal — a gdyby jednak urodziła tę wymarzoną Anielkę, gdyby nie uciekła od męża, nie została sama…
Gdy Władysław przyprowadził do domu Zofię, Bronisława od razu wszystko zrozumiała. Ich spojrzenia, śmiech, splątane dłonie — to była prawdziwa miłość. Bronia wtedy nie powiedziała tego, z czym przyszła. Tylko poprosiła: „Nie wracajcie zbyt późno…”
Władysław skinął głową, ale już wtedy było widać w jego oczach — to nie był już chłopiec. To był mężczyzna, który sam podejmuje decyzje.
Gdy pół roku później oznajmił, iż się żeni, Bronisławie prawie zabrakło tchu.
— Może poczekacie? Chociaż skończysz studia… — próbowała odwieść go od pomysłu.
— Mamo, miłość nie czeka — uśmiechnął się. — Z Zosią jestem silny. Razem damy radę wszystkiemu.
Wesele było wystawne, rozśpiewane, pełne tańca. I właśnie wtedy, gdy wszyscy się bawili, Bronisława siedziała z boku i patrzyła na pana młodego. Jej syna. Nie tego małego kręconego chłopca, a dorosłego mężczyznę, który odchodzi w swoje życie.
Zofia to zauważyła. Podeszła, delikatnie położyła dłoń na ramieniu teściowej:
— Bronisławo, płaczecie? Coś się stało?
— Nie, kochanie… To tylko… emocje… — odpowiedziała, odwracając wzrok.
Ale Zofia nie odpuściła. I wtedy Bronisława opowiedziała jej wszystko — o marzeniach o córce, o strachu przed samotnością, o trudzie bycia matką samego syna. Zofia słuchała w milczeniu. A potem ją przytuliła.
— To może ja będę waszą córką? — powiedziała cicho. — Chciałabym tego.
Od tamtej chwili wszystko się zmieniło. Władysław i Zofia wynajęli mieszkanie, później kupili własne. Mieszkali osobno, ale zawsze zapraszali Bronisławę — na święta, na niedziele. Zofia często dzwoniła, radziła się. A potem… urodziła się wnuczka. Taka kręcona, taka słodka — żywy obraz Władysława, i ta sama Anielka z młodzieńczych snów.
Gdy Bronisława pierwszy raz wzięła dziewczynkę na ręce, znów zapłakała. Ale teraz — ze szczęścia. Zofia, widząc to, szepnęła: „Jesteście babcią. Bardzo was kochamy”.
Minęły lata. Władysław zrobił karierę, Zofia otworzyła biznes, a Bronisława zamieszkała z nimi. Duże mieszkanie, własny pokój, troska — wszystko, o czym może marzyć kobieta w jej wieku.
Teraz z uśmiechem wspomina tamto wesele i tamte łzy. Często siedzi w ogrodzie z sąsiadką — jedna ma córkę w Ameryce, która dzwoni raz w miesiąc, druga dwóch synów, którzy odwiedzają ją codziennie.
— Nie ważne, kto się urodzi — mówi Bronisława. — Ważne, jak wychowasz. Chciałam córkę… A los dał mi syna. I córkę w dodatku. Dziękuję Ci, Boże.
I patrząc, jak wnuczka bawi się w piasku, znów w myślach mówi do swojej matki: „Myliłaś się. Syn też może być dla matki. jeżeli ona tak go wychowała…”.
.jpg)
