Zjechałem dwanaście metrów w głąb studni po tonącego psa.
Myślałem, iż najtrudniej będzie wyciągnąć go żywego.
Ale kiedy na górze oparł głowę o moją klatkę piersiową, wydał z siebie taki dźwięk, iż żadne z nas nie powstrzymało łez.
Miałem dwadzieścia pięć lat i pracowałem jako strażak w Radomiu.
Tamtego popołudnia dostaliśmy zgłoszenie z gospodarstwa niedaleko miasta.
— Coś piszczy w starej studni — powiedziała kobieta przez telefon. — Chyba pies. Proszę się pospieszyć, słyszę go coraz słabiej.
W drodze myśleliśmy, iż to prosta akcja.
Znajdziemy zwierzę, wyciągniemy je, wrócimy do remizy.
Kiedy jednak skierowaliśmy latarki w głąb studni, nikt się nie odezwał.
Na dnie wąskiej, wyłożonej kamieniem szybu błyszczała woda.
Jakieś dwanaście metrów niżej pitbull trzymał się wąskiego kamiennego występu.
Z trudem mieściły się na nim cztery łapy.
Woda sięgała mu prawie do szyi.
Nie pływał. Nie poruszał się.
Stał tylko, starając się nie zsunąć.
Od czasu do czasu podnosił pysk i piszczał cicho.
Właśnie ten dźwięk usłyszała sąsiadka.
Ten słaby głos trzymał go przy życiu.
— Ktoś musi zejść — powiedział jeden z kolegów.
— Ja zejdę — odpowiedziałem szybciej, niż zdążyłem to przemyśleć.
Miałem w głowie jedną myśl: to zwierzę czekało już wystarczająco długo.
Koledzy przygotowali liny, zapięli mnie w uprzęży, jeszcze raz sprawdzili karabinki.
— Opuszczamy cię powoli. Będziemy tu, nad tobą, cały czas.
Skinąłem głową, a chwilę później ziemia zniknęła mi pod nogami.
Ściany prawie dotykały moich ramion.
W miarę jak zjeżdżałem, jasna plama nieba robiła się coraz mniejsza.
Miałem linę. Miałem radio.
Wiedziałem, iż tam w górze czekają ludzie.
Pies nie miał nic z tego.
Kiedy wreszcie byłem blisko, światło latarki padło na jego pysk.
Był cały mokry.
Trząsł się na całym ciele, oczy miał szeroko otwarte.
Mimo to nie próbował się odsunąć.
Nie warczał. Nie szczerzył zębów.
Nie miał już siły się mnie bać.
— Dobrze, kolego — szepnąłem. — Jestem tu. Już nie jesteś sam.
Przysunąłem się ostrożnie bliżej.
— Jeszcze trochę. Tylko trochę wytrzymaj.
Kiedy go objąłem, poczułem, jak zimne jest jego ciało.
Nie pomagał mi, ale też się nie opierał.
Po prostu oparł się na mnie całym ciężarem.
Jakby do tej pory trzymał się ostatkiem sił, a teraz pozwolił sobie, żeby ktoś inny go podtrzymał.
Na sygnał kolegi przypiąłem go do pasa ratunkowego.
— Ciągnijcie! — krzyknąłem.
Ruszyliśmy do góry, powoli.
Przytuliłem psa do klatki piersiowej i czułem, jak dygocze.
— Już prawie jesteśmy na górze — powtarzałem. — Słyszysz? Już prawie.
Na krawędzi wyciągnęły się do nas ręce.
Podniesiono nas, a ja osunąłem się na kolana, przez cały czas mocno go trzymając.
Wtedy podniósł głowę.
Spojrzał na mnie, potem oparł pysk na mojej klatce piersiowej.
I zapłakał.
Nie znam innego słowa na ten długi, załamany dźwięk.
Nie wiem, co czuł.
Wiem tylko, iż jego ciało drżało, a ja nie byłem w stanie słuchać tego z suchymi oczami.
— Jesteś na górze — powiedziałem łamiącym się głosem. — Udało się. Już jesteś na górze.
Za mną jeden z kolegów wytarł twarz.
Drugi odwrócił się w bok.
Nikt nas nie poganiał.
Klęczałem przy opuszczonej studni, z nieznanym psem w ramionach, i razem próbowaliśmy znowu spokojnie dýchać.
Nie wiedzieliśmy, czyj był.
Nie wiedzieliśmy, jak się tam znalazł.
Ale ktoś usłyszał jego piszczenie.
I tamto popołudnie zmieniło wszystko.
