Kiedy zdrada odbija się echem — opowieść o miłości i przebaczeniu

Joanna krzątała się w ogrodzie, pieląc grządki, gdy podeszła do niej sąsiadka Jadwiga. Ta, niby od niechcenia, rzuciła:

— Joanna, ty swojego Adama to nie karmisz? On, między nami mówiąc, u Weroniki Zawadzkiej kolację jada…

Joanna zastygła. Dłonie opadły bezwładnie.

— Jadwiga, co ty opowiadasz?!

— A to, co widziałam na własne oczy — odparła tamta z przekąsem. — Wczoraj szłam do nauczycielki, by porozmawiać o synu. Podeszłam pod okno, a tam twój Adaś przy stole z nią, jak u siebie. Zapukałam — a on pod stół się schował.

— Nie wierzę. Zmyślasz — Joanna chciała machnąć ręką, ale dreszcz już przebiegł jej po plecach.

— Po co miałabym kłamać? Nie wierzysz — twój wybór. Tylko potem się nie dziw.

Joanna niby nie uwierzyła, ale niepokój został. Tym bardziej iż Adam od jakiegoś czasu unikał stołu. Trzeci dzień z rzędu wracał z pracy i mówił: „Tak się zmęczyłem, iż jeść nie mogę”. Ani zupy, ani schabowego.

Tego wieczoru, gdy mężczyzna wcześnie położył się spać, Joanna nie mogła zmrużyć oka. Wpatrywała się w jego twarz oświetloną księżycem i tłumiła natrętne myśli. *Nie może być. To niemożliwe…*

Następnego dnia Adama nie było do późna. Obiad ostygł. Joanna, nie wytrzymując, narzuciła sweter i pobiegła pod dom Weroniki Zawadzkiej.

Stanęła przed furtką, wahając się. Cisza. Światło paliło się tylko w przedpokoju. W środku — ani dźwięku. Ale co to za kurtka wisi na wieszaku? Podobna. Bardzo podobna do Adama. I wtedy zrozumiała. Córka Zosia niedawno nauczyła się haftować — i dumna z umiejętności, ozdobiła podszewkę ojca małymi kwiatkami. Joanna podeszła i, z bijącym sercem, wywróciła kurtkę na drugą stronę. Drobne haftowane stokrotki wbiły się w nią jak ostrza. Serce waliło jak oszalałe. Nogi ugięły się. Oparła się o ścianę, a łzy popłynęły same.

Po chwili do przedpokoju wyszedł Adam. Zmieszany, nieogolony.

— Joasia… to nie tak, jak myślisz…

— A ty co, anatomię tu zdajesz? Albo matematykę do północy? — Joanna podniosła się, a w jej głosie było więcej rozpaczy niż gniewu. — Ja, głupia, wierzyłam, iż się męczysz… A ty — z nią, przy stole. I pod stół się chowasz, gdy cię nakryją!

Adam rzucił się za nią, ale ona już biegła przez ulicę.

— Joasia! Przepraszam! Ludzie patrzą!

— Niech patrzą! Ja po cudzych łóżkach nie skaczę. Wstydzić się powinniście ty i ona!

Weronika Zawadzka uchodziła we wsi za miejską damę. Miejscowi — nie liczyli się. Zamieszkała w domu wielorodzinnym i odliczała dni do powrotu do miasta. Nie interesowali ją sąsiedzi, codzienność, choćby uczniowie. Aż pewnego dnia uszkodziła się deska na ganku. Wtedy rozpłakała się na progu. Właśnie wtedy przechodził Adam. Zaproponował pomoc, naprawił stopień. A potem… został na herbatę.

Tak się zaczęło.

Najpierw — wafelki ze sklepu. Potem — klopsiki. W końcu — długie wieczory przy kuchennym stole. Weronika nie czuła do Adama niczego, ale samotność też nie koiła. A on? Był dumny. Nauczycielka! Jadła z nim przy jednym stole!

Ale teraz wszystko wyszło na jaw.

Joanna płakała, wtulona w poduszkę. Dzieci — dziewięcioletnia Zosia i sześcioletnia Hania — przypełzały do niej, nie rozumiejąc, co się stało, i też zaczęły szlochać. Bo mama płakała.

Rozwód? Ale dokąd pójść? Rodziny nie miała. We wsi — tylko plotki. Praca — marna.

Adam czuł winę. Przez dni nie odzywał się do Joanny. Żył jak intruz. Gotował sobie, prał, jadł w milczeniu. Parę razy próbował rozmawiać, przepraszał, przysięgał — ale Joanna była nieugięta.

— Wracaj do swojej nauczycielki. Ja ci nie jestem potrzebna.

— Joasia… przez dziewczynki…

— Nie zasłaniaj się córkami! Nie tobie teraz nimi wycierać gębę!

Minęły dwa miesiące. Szkoła się skończyła. Weronika wyjechała. Spakowała rzeczy i opuściła wieś. A w domu Joanny i Adama panowała lodowata cisza.

Sierpień. Ostatni tydzień lata. Dziewczynki bawiły się w ogrodzie.

— Zosiu! Haniu! — zawołała Joanna z okna.

Dziewczynki wbiegły do domu. Matka podała im zawiniątko z jedzeniem:

— Zanieście tacie obiad na pole.

Zosia z Hanią pomknęły jak strzały. Traktor Adama stał na środku pola. Machały rękami, jak chorągiewkami.

— Tato! Mama przysłała obiad!

Adam wysiadł z kabiny, jakby się obudził.

— Mama?! Przysłała?! — powtórzył zdumiony.

— Proszę! — Zosia podała mu zawiniątko. — Są kotlety i chleb.

Adam usiadł na ziemi, rozłożył wszystko na ceracie, wciągnął zapach świeżego pieczywa. Oczy mu zaszkliły.

— Tatusiu, ty płaczesz?

— Nie, to tylko pył wpadł…

Wracając do domu z pękiem polnych kwiatów, Adam podeszł do Joanny.

— Wybacz mi, Joasiu. I dziękuję ci.

— Już wybaczone. Gdybym nie wybaczyła — nie nakarmiłabym — Joanna uśmiechnęła się po raz pierwszy od miesięcy.

Minęło dziewięć miesięcy. W rodzinie pojawił się Jaś. Malutki, różowopolicki, z tatowymi oczami.

A Adam? Adam nigdy już nie zajrzał do obcej kobiety, choćby po sól.

Teraz wiedział na pewno: dom to najcenniejsze, co ma.