Mój syn był dla mnie przyjacielem i podporą przez całe życie. Ale po ślubie staliśmy się sobie obcy.
Nigdy bym nie pomyślała, iż moje dziecko może tak się zmienić pod wpływem innej osoby. Mój jedyny syn, Andrzej, zawsze był złotym chłopcem — grzecznym, dobrym, gotowym do pomocy. Taki rósł, takim pozostał jako dorosły. Dopóki się nie ożenił, byliśmy nierozłączni: często się widywaliśmy, godzinami rozmawialiśmy o wszystkim, dzieliliśmy się troskami i radościami, wspieraliśmy się wzajemnie. Oczywiście w granicach rozsądku — nie wtrącałam się nadmiernie w jego życie. Ale wszystko się zawaliło, gdy w jego życiu pojawiła się ona — Zofia.
Na ślub Zofia i Andrzej dostali od jej rodziców prezent — kawalerkę w centrum Krakowa, świeżo po remoncie. Stała się ich własnością, ich małym gniazdkiem. Nigdy nie byłam u nich w gościach, ale syn pokazywał mi zdjęcia na telefonie: jasne ściany, nowe meble, przytulnie. Po śmierci męża nie zostało mi ani grosza oszczędności, więc postanowiłam oddać młodym prawie całą swoją biżuterię — złote łańcuszki, pierścionki, kolczyki, które zbierałam przez lata. Powiedziałam Zofii: „Jeśli chcesz przetopić, nie mam nic przeciwko”. Chciałam im pomóc na starcie.
Ale Zofia… Od razu pokazała, jaka jest. Kobieta z charakterem — ostrym jak brzytwa. Zauważyłam, jak zerkała do kopert z pieniędzmi, które dostali na ślubie — ciekawiło ją, ile tam jest. To wzbudziło moją czujność. Z jednej strony taka zaradność mogłaby ją uczynić dobrą żoną, ale z drugiej — trzeba być ostrożnym. Współczesne kobiety często widzą w mężu portfel, wydają jego pieniądze jak swoje, a potem rozwodzą się, biorą połowę i szukają nowych zdobyczy. Nie chcę dla Andrzeja takiego losu, ale obawy dręczą mnie od środka.
Pół roku po ślubie Zofia oznajmiła, iż na razie dzieci nie chce. Teraz, mówiła, w ich ciasnej kawalerce to niemożliwe. Rozkładała ręce: „Co zrobić? Kredytu brać nie chcę, a na większe mieszkanie nie wiadomo, kiedy zarobimy. Andrzej jeszcze nie został większym kierownikiem”. Rozmyślała głośno, ale w jej głosie słyszałam kalkulację. A ja żyję w domu, który zaczął budować mój zmarły mąż. Tak stoi niedokończony, z dziurami w ścianach. Zimą jest w nim zimno jak w lodowcu — na ogrzewanie całej tej masy nie starcza mi emerytury. I tu Zofia wypaliła: „Sprzedaj dom, kup sobie kawalerkę, a resztę daj nam na nowe mieszkanie. Wtedy pomyślimy o dzieciach”.
Rozumiecie, co to znaczy? Chce, żebym ja, stara i słaba, przeniosła się do klitki, a oni zabrali wszystko, co lepsze. Potem jeszcze może i tę kawalerkę mi zabiorą, wysyłając do domu opieki. Na początku zastanawiałam się, czy się zgodzić — gdyby chociaż raz w miesiącu pomagali mi finansowo. Ale teraz? Nigdy! Z taką jak Zofia trzeba być czujnym — można się po niej spodziewać każdej podłości.
Po tej rozmowie Andrzej przyjeżdżał do mnie kilka razy. Wspominał, iż jej pomysł nie jest taki zły: „Po co ci duży dom? W mieszkaniu będzie łatwiej, mniej opłat”. Stałam przy swoim: „Miasto się rozwija, za 5-10 lat domy zdrożeją. Mój dział to już nie peryferia, sprzedawać teraz to głupota”. Raz zaproponowałam: zamieńmy się. Oni przeprowadzą się do mojego domu, a ja do ich kawalerki. Przecież to jedno i to samo, prawda? Ale Zofia zaprotestowała. Nie spodobało jej się, iż dom trzeba naprawić, inwestować, podczas gdy ja będę mieszkać w ich prezentowanym mieszkaniu bez trosk. Potrzebuje wygody, choćby jeżeli mój pomysł jest korzystniejszy. Taka już jest i nic na to nie poradzisz.
A potem zachorowałam. Poważnie, do kości. Leżałam w łóżku, nie mogłam wstać — gorączka, kaszel, głowa pękała. Zadzwoniłam do Andrzeja, błagałam, by przyjechał, przyniósł jedzenie, leki. Wiedziałam, iż młodzi mają mało czasu, ale nie byłam w stanie choćby wstawić czajnika. Gdyśby kiedyś to wszystko rzucił i przybiegł. A teraz? Przyjechał dopiero następnego dnia. Przygotował mi jakiś proszkowy „Fervex”, rzucił na stół paczkę aspiryny — bez pudełka, jakby przeterminowanej — wzruszył ramionami i poszedł. Na szczęście przyjaciółka mnie uratowała — przyniosła zupę, leki, wszystko, co potrzeba. A gdyby jej nie było? Co wtedy?
Mój syn był moim światłem, podporą przez całe życie. Zawsze mu ufałam bezwarunkowo — był nie tylko synem, ale i przyjacielem, częścią mnie. Ale ślub wszystko przekreślił. Staliśmy się sobie obcy, a ja nie mogę tego zmienić. On jest moim jedynym dzieckiem, moją miłością, moją dumą, ale teraz widzę, iż jego serce nie jest już ze mną. Wybrał ją. Zofia stanęła między nami jak ściana, a ja zostałam po drugiej stronie — sama, porzucona, niepotrzebna. Rozum podpowiada, iż więź, która była, została zerwana. Przyszedł jego czas wyboru — matka czy żona. I wybór jest jasny jak dzień. A serce wciąż ma nadzieję, iż przypomni sobie, kim byłam dla niego, i wróci. Ale z każdym dniem ta nadzieja topnieje jak śnieg pod obcym słońcem.
