Marek Nowak poświęcił całe swoje dorosłe życie jednemu celowi — wychowaniu córki na dobrych ludzi. Gdy jego żona zmarła nagle na udar, mała Kasia została tylko z nim. Miał wtedy zaledwie trzydzieści kilka lat i od tamtej pory nigdy nie myślał o sobie. Cała jego energia, zarobione pieniądze, całe serce — wszystko oddał córce.
Mieszkali na przedmieściach Poznania, w starym domku po rodzicach. Pieniędzy zawsze brakowało — Marek pracował na budowie, dorabiał jako magazynier, nocami pilnował sklepów. Ale robił wszystko, by Kasia miała dzieciństwo. Czasem brał pożyczki, by kupić jej piękną sukienkę na szkolny występ, innym razem całymi dniami nie jadł, żeby tylko miała nowe buty do szkoły. I za każdym razem, gdy widział jej szczęśliwy uśmiech, czuł, iż jego życie ma sens.
Najbardziej pamięta Boże Narodzenie — Kasia zawsze czekała na nie z niecierpliwością. W szkole były konkursy na najlepsze przebranie, wspólne kolędowanie, prezenty. Marek robił, co mógł, by córka nie czuła się gorsza od innych. Pewnego razu oddał ostatnie oszczędności za białą sukienkę śnieżynki, a Kasia tamtego wieczoru błyszczała jak prawdziwa księżniczka. Przytulała go i szeptała: „Jesteś najlepszym tatą na świecie”.
Lata mijały. Kasia skończyła szkołę z wyróżnieniem i wyjechała do Warszawy na studia. Spełniała marzenia. Mieszkała w akademiku, uczyła się, dorabiała — jak wszyscy. Ale życie w stolicy zaczęło ją zmieniać. Najpierw drogie manicure, markowe ubrania, potem znajomości z mężczyznami „z klasą”. Zaczęły się wyjścia do ekskluzywnych restauracji, salony piękności. Ojciec przez cały czas przysyłał pieniądze, paczki, dzwonił, martwił się, prosił, by przyjeżdżała, ale Kasia coraz rzadziej odbierała telefon.
Aż pewnego dnia przyszła wiadomość. Bez powitania, bez uśmiechu. „Tato, proszę, nie przyjeżdżaj na moje wesele. Będą tam tylko zamożni goście, a ty… po prostu nie pasujesz”. To wszystko. Żadnych wyjaśnień, zaproszenia, choćby śladu wdzięczności.
Marek czytał te słowa raz za razem. Serce ścisnęło mu się bólem. Całe życie dźwigał ją, jak tylko umiał. Nigdy nie narzekał, nie wymagał. Kochał. A ona… wstydziła się go. Wstydziła się ojca, który może nie umie trzymać kieliszka „po warszawsku”, ale trzymał ją na rękach, gdy miała gorączkę czterdzieści stopni.
Mimo bólu wsiadł do pociągu i pojechał. Nie mógł nie pojechać — nie po to, by jeść tort z gośćmi, ale by spojrzeć jej w oczy ostatni raz. Na ceremonii stał z boku, skromnie, w wytartej marynarce, z bukietem ogrodowych róż owiniętych w gazetę.
Gdy młodzi przyjmowali życzenia, podszedł cicho, podał jej kwiaty, pocałował w policzek i powiedział:
— Szczęścia, córeczko. Żyj godnie.
I odszedł. Nie czekał na podziękowania, na tłumaczenia. Nie chciał się upokarzać.
Kasia zamarła. Jakby czas się zatrzymał. Jej narzeczony coś mówił, goście śmiali się, grała muzyka, a ona stała i patrzyła na oddalającą się postać ojca. Tego samego, który oddał jej wszystko, a ona… go odrzuciła.
Łzy popłynęły nagle. Zerwała się z miejsca, wybiegła za nim. Dogoniła go przy wyjściu.
— Tato, przepraszam. Nie wiem, co we mnie wstąpiło… Byłam głupia. Myślałam, iż ktoś się może speszyć. A speszyłam tylko siebie. Proszę, wybacz mi. Jesteś moją rodziną, najbliższą osobą.
Nic nie odpowiedział. Tylko objął ją. Mocno, w ciszy. I wtedy Kasia zrozumiała, iż żadne miliony nie zastąpią tych rąk. Że w pogoni za cudzymi oczekiwaniami omal nie straciła najważniejszego — miłości kogoś, kto kocha ją po prostu. Zawsze.
