Dzisiaj w moim dzienniku chcę opowiedzieć o czymś, co głęboko mnie poruszyło. To historia o miłości, poświęceniu i bolesnym przebudzeniu.
Marek Nowak przez całe swoje życie miał tylko jeden cel – wychować córkę na porządnego człowieka. Gdy jego żona zmarła nagle na udar, mała Zosia została tylko z nim. Miał wtedy kilka ponad trzydzieści lat i od tamtej pory żył wyłącznie dla niej. Wszystko, co miał – siły, zarobione pieniądze, serce – oddawał córce bez reszty.
Pomieszkali w starym domu pod Łodzią, w spadku po rodzicach. Pieniędzy zawsze brakowało – pracował na budowie, dorabiał jako magazynier, nocami pilnował sklepów. Ale robił wszystko, by Zosia miała dobre dzieciństwo. Czasem brał pożyczki, by kupić jej ładną sukienkę na szkolne przedstawienie, czasem głodował, by miała nowe buty na rozpoczęcie roku. I za każdym razem, gdy widział jej uśmiech, czuł, iż to ma sens.
Najlepiej pamięta Boże Narodzenie – Zosia zawsze je uwielbiała. W szkole były konkursy, prezenty, wspólne kolędowanie. Marek dwoił się i troił, by córka nie czuła się gorsza. Pewnego roku oddał ostatnie oszczędności za śnieżnobiałą suknię śnieżynek, a Zosia w tym wieczoru błyszczała jak prawdziwa księżniczka. Przytuliła go wtedy i powiedziała: „Jesteś najlepszym tatą na świecie”.
Lata mijały. Zosia skończyła szkołę z wyróżnieniem i wyjechała do Warszawy na studia. Spełniała marzenia. Mieszkała w akademiku, uczyła się, dorabiała – jak wszyscy. Ale stolica zaczęła wpływać na nią. Najpierw drogie kosmetyki, markowe ubrania, potem znajomości z ludźmi „z pozycją”. Wizyty w ekskluzywnych restauracjach, salony urody. Ojciec wciąż przysyłał pieniądze, paczki, dzwonił, prosił, by wracała, ale Zosia odbierała coraz rzadziej.
Aż pewnego dnia dostał od niej wiadomość. Bez „cześć”, bez uśmiechu. „Tato, proszę, nie przyjeżdżaj na moje wesele tam będą tylko zamożni goście, a ty… no wiesz, nie pasowałbyś”. Tyle. Żadnych wyjaśnień, zaproszenia, choćby śladu wdzięczności.
Marek czytał te słowa raz za razem. Serce ścisnęło mu się w piersi. Całe życie dźwigał ją, jak mógł. Nie narzekał, nie wymagał. Kochał. A ona… wstydziła się go. Ojca, który może i nie trzyma kieliszka „po warszawsku”, ale trzymał ją na rękach, gdy miała czterdzieści stopni gorączki.
Mimo bólu wszedł do pociągu i pojechał. Nie mógł nie jechać – nie po to, by jeść tort z gośćmi, ale by raz jeszcze spojrzeć jej w oczy. Na ceremonii stał z boku, skromnie, w wytartym garniturze, z bukietem polnych róż owiniętych w gazetę.
Gdy młodzi przyjmowali życzenia, podszedł cicho, podał jej kwiaty, pocałował w policzek i wyszeptał:
— Szczęścia, córeczko. Żyj godnie.
Odszedł. Nie czekał na podziękowania ani tłumaczenia. Nie chciał się upokarzać.
Zosia zastygła. Czas jakby się zatrzymał. Pan młody coś mówił, goście śmiali się, grała muzyka, a ona stała i patrzyła na oddalającą się postać ojca. Tego samego, który oddał jej wszystko, a ona… odrzuciła.
Łzy spłynęły nagle. Zerwała się z miejsca, wybiegła za nim. Dogoniła go przy wyjściu.
— Tato, przepraszam. Nie wiem, co we mnie wstąpiło… Byłam głupia. Myślałam, iż kogoś zawstydzę. A zawstydziłam tylko siebie. Wybacz mi, proszę. Ty jesteś moją rodziną, moim najdroższym człowiekiem.
Nic nie odpowiedział. Tylko objął ją. Cicho, mocno. A wtedy Zosia zrozumiała, iż żadne miliony nie zastąpią tych rąk. Że w pogoni za cudzymi oczekiwaniami, o mało nie straciła najważniejszego – miłości kogoś, kto kocha ją bezwarunkowo. Zawsze.
