Stałam się więźniem czyjegoś małżeństwa: rodzice potrzebują mojej pomocy, a moja rodzina się rozpada.

No dokończenia życia w czyimś małżeństwie: rodzice wymagają mojej pomocy, a moja rodzina rozpada się na moich oczach

Czasem lepiej rozstać się w porę, niż latami męczyć się nawzajem i rujnować życie bliskich. Ale moi rodzice wybrali inną drogę – trzymać się razem dla „przyzwoitości” i „dzieci”, choć te dzieci mają już prawie trzydzieści lat. Efekt? Nie tylko ciągną się nawzajem na dno, ale i mnie, swoją dorosłą córkę, wciągnęli w ten niekończący się rodzinny dramat.

Od dziecka patrzyłam na ich kłótnie. Najpierw drobne – o naczynia, telewizor, niedosmażone mięso. Potem przerodziło się to w krzyki, wzajemne oskarżenia, trzaskanie drzwiami. Godzili się, jakby nigdy nic. Ale osad zostawał. I tak w kółko – jak w jakiejś wysłużonej telenoweli, w której niby nie jestem główną bohaterką, ale jakoś zawsze stoję na scenie.

Gdy podrosłam, zaczęli mnie wykorzystywać jako tłumacza. „Powiedz ojcu, żeby nie pił”, „Przekaż matce, żeby nie drzesz się”. Byłam buforem, tarczą, szmatą do łez. Każde wylewało na mnie swoje żale, a ja czułam się potem jak wyciśnięta cytryna. Czułam, iż to ode mnie zależy, czy ich związek jakoś przetrwa.

Marzyłam o wyjeździe. I wyjechałam – poszłam na studia do innego miasta. Nie dla wiedzy, tylko dla ciszy, wolności, przestrzeni bez wiecznych pretensji. Nie lubiłam przyjeżdżać do domu. Bo to nie był dom, tylko scena pełna wyrzutów. Mama mówiła, iż jestem słaba jak ojciec. Ojciec – iż histeryzuję jak matka. A ja po prostu chciałam żyć.

Z czasem założyłam własną rodzinę. Wyszłam za mąż, urodziłam córkę. Wydawało się, iż nowy rozdział. Ale rodzice tkwią w swoim toksycznym układzie. Zamiast się rozwieść, trzymają się nawyku. A ja wciąż między nimi. Tylko teraz – z wózkiem w jednej ręce i telefonem pełnym mamZawieszam się teraz między nimi a swoim życiem, nie wiedząc, jak długo jeszcze wytrzymam to rozdarcie.