Stracił miłość, ale odnalazł rodzinę
Marek od miesięcy nosił w sobie ciężką myśl — chciał odejść. Bez krzyków, bez tłuczonych talerzy, bez łez. Po prostu zniknąć, jakby wyszedł po bułki i nie wrócił.
Z Jadwigą przeżyli osiem lat. Bez dzieci, bez głośnych awantur, bez szaleńczych namiętności. Ich życie było gładkie jak asfalt na głównej ulicy ich miasteczka. Każdego ranka powtarzał się ten sam scenariusz: kawa, tosty, jej staranne pismo w kalendarzu. Pewnego dnia Marek zrozumiał, iż nie potrafi przypomnieć sobie, czym różnił się miniony piątek od obecnego.
Jadwiga była idealną żoną. Zbyt idealną, i to zaczynało go dławić. Dom lśnił czystością, obiad zawsze był ciepły, wszystko działo się bez jego próśb. Raz pomyślał o herbacie, a w tej samej chwili Jadwiga weszła z parującą filiżanką.
— Jak to zgadujesz? — zapytał, ukrywając irytację.
— Po prostu cię znam — odparła cicho. — Bo cię kocham.
Marek skinął głową, ale w środku coś się ścisnęło. Nie przytulił jej, nie pocałował — tylko mruknął „dzięki”, jak obcemu. Uczucia ulatywały niezauważalnie, zostawiając pustkę. Nie było złości, tylko obojętność, która przerażała bardziej niż kłótnie. Jadwiga zdawała się wszystko rozumieć. Rzadziej wchodziła do jego pokoju, mniej go dotykała, częściej kładła się spać sama.
Pewnego dnia zauważył, iż przestała na niego czekać przy drzwiach. Po prostu szła do sypialni bez słowa, jakby już go puściła.
—
Kinga wdarła się w jego życie jak wiosenny wiatr. Młoda stażystka w ich firmie budowlanej była całkowitym przeciwieństwem Jadwigi: żywiołowa, bezczelna, z iskrami w oczach i śmiechem, od którego chciało się żyć. Jej ruchy, głos, choćby to, jak niedbale rzucała długopis na biurko, przyciągały wzrok.
Marek zauważył ją od razu, ale trzymał dystans. Była zbyt młoda, zbyt jaskrawa. Ale Kinga, jakby wyczuwając jego zainteresowanie, nie ustępowała. To kręciła się koło jego gabinetu, to poprawiała włosy, to zaczynała pustą rozmowę, za którą kryła się iskra.
Zaczął o niej myśleć non-stop. Jej głos brzmiał mu w głowie, jej sylwetka majaczyła w oknach biura. Po raz pierwszy od lat poczuł się żywy. Wina gryzła sumienie, ale machał ręką: „Przecież nic się nie dzieje”.
Aż się wydarzyło.
Późny wieczór, pusty biurowiec, winda. Zostali sami. Cisza. Kinga nagle podeszła bliżej i pocałowała go — lekko, bez słów.
— Chciałam spróbować — szepnęła, wychodząc z uśmiechem.
Marek stał jak wryty, serce waliło mu jak nastolatkowi. Krew buzowała.
Ona nie robiła już kroków w jego stronę, ale jej spojrzenia, gesty, przypadkowe dotknięcia działały jak magnes. Grała subtelnie, nie narzucając się. A on zagłębiał się w tę grę, przestając słyszeć głos Jadwigi przy kolacji.
Kinga wypełniła jego myśli. I nie zauważył, gdy fantazje zamieniły się w zdradę.
Znaleźli się w motelu na skraju miasta. Deszcz stukał w szyby, w powietrzu unosił się zapach jej perfum. Wszystko stało się szybko, jak w gorączce. Marek czuł się wolny, jakby zrzucił kajdany. Nie był mężem zdradzającym żonę — był człowiekiem, który odzyskał życie.
Wychodząc, Kinga poprawiła włosy i mrugnęła:
— Jesteśmy dorośli. Bez zobowiązań.
Skinął głową, ale w piersi już rodził się niepokój.
W domu czekała kolacja pod przykryciem. Jadwiga spała na kanapie, przykryta kocem. Usiadł obok, popatrzył na nią. Otworzyła oczy. Milczeli, ale jej wzrok mówił wszystko.
Marek chciał się tłumaczyć — „przepraszam”, „to nie ty”, „zagubiłem się” — ale słowa utknęły w gardle. Jadwiga nie pytała. Tylko odwróciła się do ściany.
Zdradził nie żonę — zdradził tę, która wciąż na niego czekała.
Ale następnego dnia znów pojechał do Kingi.
—
Marek wyjechał w delegację, odwlekając nieuniknioną rozmowę z Jadwigą. Kinga przyjechała za nim, jakby to było oczywiste. Spędzali wieczory w jego pokoju, zacierając granice przeszłości.
Czwartego dnia wracał sam. Lało. Przechodząc przez ulicę, zauważył kobietę z wózkiem, która weszła na jezdnię. Zza zakrętu wypadł samochód. Marek zdążył odepchnąć ich na bok. Uderzenie przyjęło na siebie.
—
Śpiączka trwała tydzień. Diagnoza brzmiała jak wyrok: uraz kręgosłupa, ryzyko paraliżu. Ocknął się i zobaczył Jadwigę. Siedziała przy łóżku, trzymając jego dłoń. Bez łez, bez słów — po prostu była.
Kinga przyszła piątego dnia. Stała w drzwiach, nie podchodząc.
— Jestem zbyt młoda na to — powiedziała chłodno. — To nie moja droga.
Wyszła, nie oglądając się, jakby zamknęła książkę.
Marek zrozumiał: nigdy go nie znała. I nie chciała.
Jadwiga została. Rozmawiała z lekarzami, sprzątała, czasem drzemała na krześle przy jego łóżku. Jej dłoń w jego dłoni była jedyną rzeczą, która trzymała go przy życiu.
Po wyjściu ze szpitala życie runęło. Pracę musiał rzucić — „delikatnie” go zwolnili. Kingę spotkał w biurze z nowym dyrektorem. Przeszła obok, nie patrząc.
Leczenie, leki, rehabilitacja — wszystko spadło na barki Jadwigi, nauczycielki w szkole. Pewnego dnia Marek zauważył, iż nie nosi już swojego pierścionka z szafirem.
— To tylko rzecz — powiedziała cicho. — Ty jesteś ważniejszy.
—
Wiosną zabrał ją do małej restauracji nad rzeką. Skromnej, z żywą skrzypaczką i ciepłym światłem. Jadwiga się uśmiechała, jej oczy błyszczały ciepłem, które kiedyś ignorował.
— Co mogę dla ciebie zrobić? — zapytał, gdy kawa wystygła.
— Oddałabym za ciebie życie — odpowiedziała. — Ale nie potrzebuję niczego. Po prostu żyj.
Wziął jej dłoń, po raz pierwszy od lat czując jej ciepło.
Po tygodniu zadzwonił Tomasz Nowak — biznesmen, którego żonę i cóJesienne liście wirowały za oknem, gdy Marek ściskał w dłoni klucze do nowego mieszkania, w którym mieli zaczynać od nowa – nie jako idealna para, ale jako ludzie, którzy wreszcie zrozumieli, iż prawdziwa miłość to nie ten pierwszy płomień, ale ciepło, które zostaje, gdy ogień już zgaśnie.
