Sekret z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Gdy Katarzyna smażyła naleśniki, do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — krzyczała podekscytowana Zosia. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Katarzyna, zmniejszając ogień pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — ciągnęła ją za rękę córka.
Zaniepokojona tonem dziewczynki, Katarzyna wyłączyła kuchenkę i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Zosia delikatnie podała go matce.
— Zobacz, co tam jest.
Katarzyna otworzyła kopertę. W środku był list, napisany starannym, choć lekko drżącym pismem. Gdy przeczytała pierwsze zdania, osunęła się na brzeg kanapy. Serce waliło jak oszalałe.
— Babciu… — szepnęła — dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Jadwiga Nowak, matka Katarzyny, od lat mieszkała sama w niewielkim trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Krakowa. Mąż nie żył, dzieci nie mieli, a jedyną rodziną była siostrzenica Ania, która coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem starsza pani siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku, i zastanawiała się — co po niej zostanie?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna około dwudziestki piątki. Jej historia wstrząsnęła Jadwigą: mężczyzna ją porzucił, oszukał, wyrzucił po sprzedaży rodzinnego domu, a w obcym mieście została z niczym. Wtedy starsza pani przygarnęła ją — po prostu z dobrego serca.
Kinga była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Jadwiga po raz pierwszy od lat czuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się dla niej niemal jak wnuczka. Niemal. Bo przecież nie miała rodziny… A może jednak miała?
Pewnego dnia Jadwiga zobaczyła w albumie Kingi stare zdjęcie — znajomą twarz. Mąż. Młody, w sanatorium. Na fotografii obejmował kobietę podobną do babci Kingi. Wtedy wszystko się wyjaśniło. Burzliwy romans, którego nigdy nie uznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej dziecko.
Nie powiedziała tego głośno. Nie chciała, by dziewczyna myślała, iż przygarnięto ją z litości. Dlatego Jadwiga po prostu napisała list. Prosty, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kindze bliskość krwi. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdążyła jeszcze wydać Kingę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem traktował starszą panią. Jadwiga odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w dzień urodzin babci, mała Zosia — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała poważnie dziewczynka.
Katarzyna przeczytała i rozpłakała się. Gorąco, gorzko. Dlaczego ta, którą nazywała po prostu „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?
— Bo pokochała cię na długo, zanim zrozumiała, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, w białych chmurach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie zginęły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
