Mąż poprosił, bym nie wsiadała do jego auta, a stary szofer wysłał mnie do obcego miasta – tam ujrzałam jego drugą rodzinę i odkryłam, gdzie przepadły oszczędności naszej córki.

Dziś zrozumiałam coś, czego nie chciałam widzieć przez dwa lata. Mąż sam zaproponował, iż podwiezie mnie do pracy, a godzinę później starszy kierowca zatrzymał mnie przy piekarni i szepnął: „Jutro nie wsiadaj do Romana, jeżeli chcesz ocalić córkę”. Pomyślałam, iż Arkadiusz Szymonowicz zdziwaczał. Ale wieczorem Roman rzeczywiście powiedział, iż rano zawiezie mnie do centrum.

— Przecież zwykle wyjeżdżasz wcześniej — zauważyłam.

— Wszystko się zmieniło. Pojedziemy razem — odpowiedział i dalej obierał jabłko długą spiralą.

Telefon leżał obok, ekranem do dołu. Na jego nadgarstku błyszczała nowa, droga bransoleta, choć dwa tygodnie temu zaklinał się, iż ledwo starcza na zajęcia Krysi. Nasza córka marzyła o dostaniu się do szkoły projektowania, a ja co miesiąc odkładałam pieniądze na jej konto. Roman przysięgał, iż też pomaga.

W nocy zamknął się w łazience. Woda nie płynęła, za to telefon kilka razy zawibrował. Słyszałam, jak szeptał:

— Nie, jutro przywiozę. Ona niczego się nie dowie.

Rano Roman nagle odmówił zabrania mnie ze sobą. Powiedział, iż Krysia ma zawroty głowy, pocałował mnie suchymi ustami i wyszedł. Zaczekałam, aż jego samochód zniknie za domem, wzięłam torbę i pojechałam na dworzec autobusowy.

Autobus do Białegostoku był prawie pusty. Nie rozumiałam, po co jadę właśnie tam, dopóki na przystanku przy przychodni nie wsiadła młoda kobieta z chłopcem w niebieskiej czapce. Na jego plecaku wyszyta była rakieta. Dziecko podniosło głowę — i mnie zamurowało.

To były oczy Romana. Ciężkie powieki, jasna obwódka wokół tęczówki, to samo spojrzenie, które widziałam u Krysi na starych zdjęciach.

Na palcu kobiety błysnął pierścionek z zielonym kamieniem. Rok temu Roman przyniósł taki sam do domu, a potem powiedział, iż zwrócił go do sklepu.

Na końcowym przystanku poszłam za nimi. Kilka minut później kobieta skręciła w stronę szarego bloku. Przy bramie stał samochód Romana, choć w fabryce uważali go za wyjechanego w delegację.

On wyszedł na spotkanie chłopca, podniósł go na ręce i roześmiał się. Potem pocałował kobietę, poprawił synowi szalik i otworzył furtkę.

Wróciłam do domu przed nim. Dwie godziny później Roman wszedł z reklamówką mandarynek.

— Lepiej Krysi? — zapytał.

Spojrzałam mu prosto w oczy.

— Jak ma na imię twój syn?

Reklamówka wyślizgnęła mu się z ręki. Mandarynki potoczyły się pod kaloryfer. Roman zbladł, ale odpowiedział:

— Tymoteusz.

W tej chwili w zamku przekręcił się klucz. Weronika Mikołajowa, jego matka, weszła bez pukania, zobaczyła nas i spokojnie powiedziała: „No wreszcie”. Potem wyjęła z torby szarą, zaklejoną kopertę i podała ją Romanowi. Jego palce sięgnęły po brzeg papieru…

Jego palce sięgnęły po brzeg papieru, ale ja przechwyciłam kopertę wcześniej.

— Co tam jest?

Weronika Mikołajowa choćby nie drgnęła.

— Nie wtrącaj się w nie swoje sprawy. Romek ma syna i powinnaś rozumieć, co to oznacza.

— Romek ma córkę — odpowiedziałam. — I ona też jest jego dzieckiem.

— Córka dorośnie i pójdzie w świat. A chłopiec przedłuży nazwisko.

Roman milczał. To właśnie jego milczenie zabiło mnie bardziej niż jakiekolwiek wyznania. Nie bronił mnie. Nie powstrzymywał matki. Po prostu patrzył na kopertę, jakby bał się, iż w środku jest coś gorszego niż mój ból.

Weronika Mikołajowa wygładziła rękawiczkę i powiedziała, iż Zuzanna jest sama, Tymoteusz potrzebuje ojca, a ja nie powinnam robić awantury. Roman będzie mieszkał ze mną, ale będzie pomagał drugiej rodzinie. „Tak robią dorośli ludzie” — oznajmiła.

Spakowałam torbę, ale nie wyszłam. W pokoju spała Krysia, tuląc do piersi podręcznik. Obok leżała kartka od Romana: „Mojej przyszłej artystce”. Przypomniałam sobie, jak córka zrezygnowała z wyjazdu na konkurs, bo ojciec powiedział: „Teraz są trudne czasy”. Wtedy mu uwierzyłam.

Rano Arkadiusz Szymonowicz czekał na mnie przy bibliotece. Zamiast powitania położył na ławce grubą teczkę.

— Powinienem powiedzieć wcześniej — przyznał. — Roman prosił mnie, żebym drukował mu karty drogowe. W raportach były jedne adresy, a jeździł zupełnie gdzie indziej.

W środku były kopie tras, paragony ze stacji benzynowych i zdjęcia elektronicznych przepustek. Na jednym zdjęciu samochód Romana stał co tydzień pod domem Zuzanny. Ale gorsze okazały się wyciągi bankowe.

Z konta oszczędnościowego Krysi znikały pieniądze. Pięćdziesiąt tysięcy na prace budowlane, osiemdziesiąt do sklepu meblowego, trzydzieści dwa tysiące do prywatnej kliniki i kolejne sto dwadzieścia na kartę Zuzanny.

— Ile zostało? — zapytałam.

Arkadiusz Szymonowicz spuścił wzrok.

— Dwadzieścia trzy tysiące.

Zamknęłam teczkę. Na okładkę spadła kropla deszczu i rozmazała nazwisko Romana.

W domu położyłam dokumenty na stole. Roman najpierw wszystkiego zaprzeczał, potem płakał, potem napisał oświadczenie: obiecał zwrócić pieniądze, sprzedać samochód i zrzec się roszczeń do mojej działki. Przez dwa tygodnie był prawie idealny. Przekazał Krysi sto tysięcy, zawiózł ją do szkoły projektowania, kupił nowe materiały.

Prawie uwierzyłam, iż strach potrafi uczynić człowieka uczciwym.

Ale pewnego wieczoru Roman położył przede mną pismo.

— Podpisz. To tylko garaż.

Przeczytałam pierwsze zdanie i poczułam chłód: chodziło nie o garaż, ale o ziemię, którą odziedziczyłam po cioci.

— Chciałeś zastawić moją działkę?

— Tymczasowo. Muszę załatać niedobór w pracy.

— Jaki niedobór?

Jego twarz stwardniała.

— Jak zaczniesz robić zamieszanie, pierwsza ucierpi Krysia. Znam ludzi, którzy mogą sprawić, iż jej nie przyjmą do szkoły.

Przez ścianę cicho zakaszlała córka. Roman podniósł telefon i do kogoś zadzwonił:

— Odmówiła. Czyli działamy dzisiaj. Do inwentaryzacji zostało kilka czasu…

Doczekałam się, aż zaśnie, zrobiłam kopie wszystkich papierów i napisałam list do dyrektora fabryki. Rano wzięłam teczkę i poszłam tam. Pod gabinetem szefa Roman zastąpił mi drogę, a za jego plecami stali już dyrektor i księgowa.

Uśmiechnął się, jakby wciąż mógł kontrolować rozmowę.

— Laryso, schowaj teczkę. Bo będziesz żałować…

Położyłam dłoń na zatrzasku i otworzyłam ją…

W teczce leżały nie tylko wyciągi bankowe. Wcześniej nagrałam na telefon nocną rozmowę Romana o niedoborze i dołączyłam ją do listu do dyrektora. Obok leżały jego oświadczenie, kopie pisma o moją działkę i zdjęcia tras.

— To ja będę żałować? — zapytałam. — Czy raczej boisz się, iż ci, których pieniądze przywłaszczyłeś, będą żałować?

Roman rzucił się w stronę teczki, ale dyrektor powstrzymał go gestem.

— Nie wolno dotykać dokumentów — powiedział. — Księgowa już wezwała kontrolerów.

Twarz Romana zrobiła się szara. Nagle przestał być pewnym siebie szefem zaopatrzenia. Przede mną stał człowiek, który przez dwa lata okłamywał żonę, ukrywał syna, przelewał pieniądze z konta córki i próbował zastawić moją ziemię, żeby załatać służbową dziurę.

— Zniszczysz rodzinę — wyszeptał.

— Sam ją zniszczyłeś. Ja po prostu przestałam zasłaniać gruzy.

Tego samego dnia został zawieszony w obowiązkach. Kontrola wykazała, iż wystawiał fikcyjne faktury, fałszował trasy i wyprowadzał pieniądze przez znajomych podwykonawców. Szara koperta, którą przyniosła Weronika Mikołajowa, okazała się kopią wniosku o zastaw na mojej działce. Chciała, żebym podpisała go w domu, podczas gdy Roman udawał skruchę.

Prawnik potwierdził: bez mojego notarialnego zgody nikt nie mógł obciążyć ziemi. A pieniądze Krysi udało się odzyskać po zgłoszeniu do banku i oficjalnym dochodzeniu. Roman sprzedał samochód, swój udział w mieszkaniu i spłacił większość ukradzionej kwoty. Resztę zasądzono mu wyrokiem sądu.

Zuzanna też z nim nie została. Dowiedziała się, iż Roman obiecał jej przepisać dom, a mnie mówił, iż tylko pomaga samotnej kobiecie. Zabrawszy Tymoteusza, przeprowadziła się do siostry i zakazała Romanowi przychodzić bez wcześniejszej umowy.

Krysia długo nie odzywała się do ojca. Pewnego dnia zapytała mnie:

— Mamo, dlaczego nie powiedziałaś wcześniej?

Przytuliłam ją i odpowiedziałam:

— Bo miałam nadzieję, iż sam stanie się uczciwy.

— A teraz?

— Teraz wiem: nadzieja nie może kosztować twojej przyszłości.

Wiosną otworzyłyśmy w domu małą pracownię. Ja szyłam pokrowce i poduszki, a Krysia wymyślała wzory. W oknie wisiały lniane firanki, na stole stała lampa z zielonym abażurem — prawie taka, jaką córka narysowała w swoim pierwszym szkicu.

Arkadiusz Szymonowicz przyszedł raz ze słoikiem konfitur i długo stał w drzwiach.

— Przepraszam, Laryso. Powinienem był ostrzec panią wcześniej.

— Ostrzegł mnie pan wtedy, kiedy mogłam usłyszeć — powiedziałam. — To wystarczy.

Odszedł, utykając po mokrej ścieżce. Zamknęłam drzwi, wróciłam do stołu i zobaczyłam, jak Krysia tnie materiał wzdłuż narysowanej linii.

Kiedyś bałam się przeciąć cokolwiek: sukienkę, rodzinne zdjęcie, stary nawyk znoszenia. Teraz nożyczki gładko przeszły przez tkaninę.

Za oknem gasło światło, a w pokoju robiło się coraz przestronniej — jakby wraz z ostatnim cięciem na zawsze wyszedł z niego człowiek, który zajmował zbyt wiele miejsca.