Sekret z babcinej skrzyni: list, który wszystko zmienił
Magda smażyła naleśniki, gdy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — krzyknęła podekscytowana Ola. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Magda, zmniejszając ogień pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — ciągnęła ją za rękę córeczka.
Magda, zaniepokojona tonem Oli, wyłączyła gaz i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Ola delikatnie podała go mamie.
— Zobacz, co jest w środku.
Magda otworzyła kopertę. Wewnątrz był list napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Gdy przeczytała pierwsze zdania, usiadła na brzegu kanapy. Serce waliło jej jak oszalałe.
— Mamo… — szepnęła. — Dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Helena Nowak, matka Magdy, od dawna mieszkała sama w małym trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Gdańska. Mąż zmarł, nie mieli dzieci, a jedyna krewna, siostrzenica Kasia, coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku, i zastanawiała się — co po niej zostanie?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna około dwudziestki. Jej historia wstrząsnęła Heleną: rzucił ją mężczyzna, oszukał, wyrzucił po sprzedaży jej rodzinnego domu, a w obcym mieście została z niczym. Staruszka wzięła ją pod swój dach — ot, serce podyktowało.
Króla była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Helena po raz pierwszy od lat czuła, iż nie jest sama. Kinga stała się dla niej niemal jak wnuczka. Niemal. Bo przecież nie miała rodziny… A może jednak miała?
Pewnego dnia Helena zobaczyła w albumie Kingi stare zdjęcie — znajomą twarz. Jej mąż. Młody, w sanatorium. Na zdjęciu obejmował kobietę podobną do babci Kingi. Wtedy wszystko stało się jasne. Burzliwy romans, którego nigdy nie przyznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej dziecko.
Nie powiedziała tego na głos. Nie chciała, by Kinga myślała, iż wzięła ją pod dach z litości. Dlatego Helena po prostu napisała list. Zwykły, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kindze to samo, co w rodzinie. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdążyła jeszcze wydać Kingę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem traktował staruszkę. Helena odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w urodziny babci, mała Ola — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała dziewczynka poważnie.
Magda przeczytała i rozpłakała się. Gorąco, gorzko. Dlaczego ta, którą nazywała po prostu „sąsiadką”, nigdy nie powiedziała jej prawdy?
— Bo pokochała cię na długo przedtem, zanim dowiedziała się, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, w białych obłokach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie zginęły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
