Za każdym razem, gdy mój mąż wyjeżdżał w podróż służbową, mój teść wzywał mnie do swojego pokoju na „pogawędkę”… Ale kiedy poznałam prawdę, mój świat się zawalił.
Michał zapinał walizkę, nucąc pod nosem. Stałam w drzwiach sypialni, obserwując go z uśmiechem, który nie sięgał oczu.
„Nie martw się, Klaudia” – powiedział, prostując kołnierzyk. „To tylko trzy dni w Krakowie. Wrócę, zanim się obejrzysz.”
Skinęłam głową, ale w piersi czułam ucisk.
Podszedł, pocałował mnie w policzek i dodał z lekkim śmiechem: „I pamiętaj… dotrzymaj ojcu towarzystwa. Nerwowy się robi, gdy mnie nie ma. Po prostu go zabaw, dobrze?”
„Oczywiście” – odparłam, a mój uśmiech zastygł na twarzy.
Nie powiedziałam, iż za każdym razem, gdy Michał wyjeżdżał, coś w domu się zmieniało. Cisza stawała się cięższa. Cienie w kątach wydawały się głębsze.
I zawsze – bez wyjątku – pan Nowak, mój teść, wzywał mnie do swojego gabinetu na te dziwne rozmowy.
Na początku wydawało się to całkiem niewinne.
„Klaudia” – wołał swoim cichym, stanowczym głosem.
Wchodziłam do gabinetu i zastawałam go w fotelu pod żółtą lampą, w powietrzu unosił się zapach starego drewna i delikatna woń tytoniu. Pytał o obiad – czy dodałam cytrynę do pieczonego pstrąga – albo czy zamknęłam tylne drzwi.
Ale ostatnio jego ton się zmienił.
Przestał pytać o obiad.
Zaczął pytać o opuszczenie domu.
„Klaudia” – powiedział pewnego wieczoru, wpatrując się we mnie. „Myślałaś kiedyś o wyprowadzce? Po prostu… o zostawieniu tego domu za sobą?”
Mrugnęłam. „Nie, tato. Z Michałem jesteśmy tu szczęśliwi.”
Skinął powoli, ale jego wzrok zatrzymał się na mnie zbyt długo, jakby patrzył *przeze* mnie.
Innym razem mruknął coś pod nosem, nerwowo obracając srebrny pierścionek na palcu.
„Nie wierz wszystkiemu, co widzisz” – szepnął cicho.
A pewnego wieczoru, gdy zamykałam zasłony, wyszeptał z fotela: „Uważaj na to, co kryje się w kątach.”
Te słowa przejęły mnie zimnym dreszczem.
Wciąż spoglądał na tę samą antyczną szafkę w rogu pokoju – starą, zamkniętą meblośćiankę ze zdobionymi nogami i wytartymi uchwytami. Zawsze tam stała, część tła – aż do teraz.
Ale teraz czułam, iż ona też mnie obserwuje.
Pewnej nocy usłyszałam cichy dźwięk. Jakby metal ocierał się o metal. Dźwięk dochodził z wnętrza tej szafki.
Przyłożyłam do niej ucho.
Cisza.
Przekonywałam siebie, iż to tylko dom się „rozchodzi”. Ale uczucie nie opuszczało mnie.
Tej samej nocy, gdy pan Nowak poszedł spać, wróciłam do gabinetu z latarką. Uklękłam przy szafce i przesunęłam palcami po zameczku. Był stary, zardzewiały. Serce biło mi jak młot.
Wyciągnęłam wsuwkę z włosów i zabrałam się do pracy.
*Klik.*
Drzwi skrzypnęły, odsłaniając małe drewniane pudełko schowane w środku.
Zawahałam się – potem wyjęłam je, postawiłam na dywanie i otworzyłam wieko.
W środku były listy. Dziesiątki ich. Pożółkłe, związane bladoniebieską wstążką.
A pod nimi – czarno-białe zdjęcie.
Złapałam powietrze.
Kobieta na fotografii wyglądała dokładnie jak ja. Te same oczy. Ten sam nos. Ten sam niepewny uśmiech.
Wiedziałam, kim była, zanim jeszcze przeczytałam imię.
Aniela.
Moja matka.
Ta, którą ledwo pamiętałam. Ta, która zmarła, gdy byłam małym dzieckiem.
Powoli rozwinęłam listy. Były adresowane do pana Nowaka, w eleganckim, drżącym piśmie. Każde zdanie szeptało o tęsknocie, złamanym sercu i ukrytej prawdzie.
„Widzę cię, gdy zamykam oczy w nocy…”
„Znowu wyjechał. To chyba źle, iż tęsknię, ale tęsknię.”
„Jeśli nie przeżyję… obiecaj, iż ją ochronisz.”
Dłonie mi drżały.
Czułam, jak ściany mojej tożsamości zaczynają pękać.
To nie były zwykłe listy miłosne.
To były błagania.
Ostatni mówił tylko:
„Chroń ją. choćby jeżeli nigdy się nie dowie.”
Wpatrywałam się w zdjęcie. Twarz matki spoglądała na mnie, poważna i piękna.
Nogi miałam jak z waty. Siedziałam tak godzinami.
A gdy wreszcie wstałam, wiedziałam, iż muszę zapytać jednego człowieka, który mógł wyjaśnić prawdę.
„Tato” – powiedziałam następnego ranka, trzymając zdjęcie. „Znałeś moją matkę.”
Pan Nowak podniósł wzrok znad herbaty. Spojrzał na fotografię, a jego twarz się załamała.
Postawił filiżankę, ręce mu drżały.
„Miałem nadzieję, iż tego nigdy nie znajdziesz” – wyszeptał ochryple.
Usiadłam naprzeciwko. „Muszę wiedzieć.”
Jego oczy zabłysły, gdy na mnie spojrzał.
„Klaudia… Nie jestem tylko twoim teściem.”
Cisza stała się niemal namacalna.
„Jestem twoim prawdziwym ojcem.”
Serce zamarło mi w piersi.
„Byłem młody. Aniela i ja pokochaliśmy się, ale jej rodzina wydała ją za innego. Za kogoś bogatszego. Bardziej odpowiedniego.”
Przełknął z wysiłkiem.
„Urodziłaś się, a gdy ona umarła… Nie mogłem pozwolić, by cię zabrali. Nie zniosłbym myśli, iż dorastasz z obcymi, którzy nigdy nie poznali jej miłości. Więc… zabrałem cię. Cicho. Nazwałem się twoim wujkiem. System to zaakceptował.”
„A Michał?” – zapytałam, głos mi się załamał.
Smutny uśmiech przemknął mu po twarzy.
„Michał… Michał nie jest moim prawdziwym synem. Adoptowałem go, gdy moja żona zmarła. Miał pięć lat. Znalazłem go w sierocińcu prowadzonym przez kościół. Myślałem, iż będę mu dobrym ojcem. Może to było samolubne, ale nie chciałem być sam.”
Łzy napłynęły mi do oczu.
„Więc my…?”
„Nie. Ty i Michał nie jesteście spokrewnieni. Przysięgam na imię Anieli.”I wtedy zrozumiałam, iż najważniejsze tajemnice nie niszczą miłości, ale pozwalają jej rosnąć w prawdzie.
