Narzeczona nie w smak: jak matka zrujnowała szczęście syna
Weronika nerwowo poprawiła kołnierzyk bluzki i rozejrzała się — stała przed starą kamienicą w centrum Poznania. W dłoniach trzymała bukiet dla przyszłej teściowej i pudełko domowych ciastek. Dziś miało się odbyć spotkanie z matką jej narzeczonego — Krzysztofa. Dzień, od którego wiele zależało. Jak się później okazało się, nie bez powodu była zdenerwowana…
Helena Pawłowa, matka Krzysztofa, przywitała ich surowo, ale grzecznie. Mieszkanie — przestronne, zadbane, z nutą staromodnego rygoru. Na stole stały sałatki, pieczeń, domowe przetwory. Widać było, iż gospodyni się przygotowała. Tylko jej spojrzenie nie oszukiwało — chłód, nieufność, oceniająca pogarda.
— No więc, Weroniko, czym się zajmujesz? Gdzie są twoi rodzice? Co z mieszkaniem, z finansami, z planami? — pytania sypały się jedno po drugim. Weronika starała się odpowiadać spokojnie, powściągliwie.
Ale napięcie rosło. Gdy w pokoju zapadła niezręczna cisza, Helena Pawłowa nagle oznajmiła:
— Krzysiu, chodź pomóż mi w kuchni, zostały jeszcze gołąbki.
— Oczywiście, mamo — odparł posłusznie.
Wyszli, ale Weronika wyraźnie usłyszała głos Heleny Pawłowej z kuchni. Najpierw półszeptem, potem coraz głośniej.
— Zwariowałeś? Taka zaradna, uparta. Widziałam ją w piekarni — podłogę myła! To ma być twoja żona? Ty, taki przystojny, swój biznes, a ona cię ciągnie do siebie! Na wieś, na przedmieścia! Po co jej taki jak ty? Masz mieszkanie, samochód, pozycję! A ona co?
Serce Weroniki biło jak w dzwon. Dłonie zlodowaciały. Wstała, bez słowa, bez hałasu, włożyła płaszcz i wyszła. Żadnych histerii, żadnych scen. Tylko zimno w piersi i ciche „wszystko jasne”.
Z Krzysztofem poznali się w piekarni. Często wpadał po wypieki dla siebie i matki. Pewnego dnia to Weronika stała za ladą. Między nimi od razu coś przeskoczyło — spojrzenie, uśmiech, kilka zdań.
— Dla mamy z cynamonem, dla mnie z makiem, i pudełko eklerek. A ciebie można dziś wieczorem zaprosić na spacer?
— Dziś nie dam rady, mam zmianę do późna. Może innym razem.
Po pół roku oświadczył się. Okazało się, iż był właścicielem małej sieci piekarni — biznes odziedziczony po matce. Ona zaczynała, on rozwijał. Pracował, nie brzydząc się niczym — mógł i podłogę umyć, i przy kasie stanąć.
— U mnie wszystko proste — mówiła Weronika. — Mama, babcia, siostra. Mieszkanie — duże, odziedziczone po dziadku. Tam mieszkamy.
— A ja z mamą. Mamy trzypokojowe. Myślę, iż do nas się wprowadzisz.
— Nie. Nie zostawię babci. Możemy coś wspólnie kupić, ale do was nie przyjdę.
— To wieś!
— To nowoczesny dom na obrzeżach. Nie myl.
Po tamtej wizycie Weronika unikała rozmów o ślubie. Krzysztof namawiał:
— Mama się po prostu martwi. Ale zaakceptowała cię. Zrobiła wywiad, wszystko sprawdziła. Chce pojechać z nami, poznać twoją babcię.
— Wywiad? Zaakceptowała?! Nie, moja babcia przyjedzie do kawiarni. Tam się poznają. I bez oceniania domu.
Ślub jednak się odbył. Krzysztof wprowadził się do Weroniki. Cały rok żyli spokojnie, choćby szczęśliwie. A potem zaczęły się wizyty teściowej.
— Ładnie wam tutaj. Zostałabym na zawsze — napomykała, lustrując dom wzrokiem.
Aż nadszedł cios. Krzysztof stracił pracę, a niedługo Weronika poznała straszną prawdę — jeszcze przed ślubem wziął duży kredyt… na mieszkanie dla swojej siostry. Spłata spoczywała na nim. Wszystko utrzymywane w tajemnicy — aż do dnia, gdy bank zaczął dzwonić pod adres zameldowania.
Helena Pawłowa wpadła do domu jak burza.
— Co ty narobiłaś, Weroniko?! Mój syn wszystko ci oddał, teraz tonie w długach! Wciągnęłaś go do siebie, obciążyłaś, a teraz on w kredytach po uszy!
— O czym wy mówicie? On tu mieszka za darmo, rachunków nie płaci, je — moje, korzysta — moje. Jakie długi?!
— On dla ciebie pracuje, a pieniędzy nie ma! Gdzie jego pensja?
— Krzysztof, wytłumacz. O co tu chodzi?
— Zamknij się, Krzysztof! — krzyknęła Helena.
— Dość tego! Krzysztof, mów. Co to za długi?
— Wziąłem kredyt… Pół roku przed ślubem. Dla siostry. Rozwiodła się, ma dzieci… Mama poprosiła o pomoc.
— I kiedy zamierzałeś mi o tym powiedzieć?
— Nie wiem…
— I co teraz?
— Spłacajcie. Jesteście rodziną, więc razem — oświadczyła Helena Pawłowa.
— Nie. Już nie rodzina. Od tej chwili — nie. Wyjdźcie. Oboje.
— Na poważnie?! — Krzysztof zastygł z osłupiałą miną.
— Bardzo. Zostaw klucze.
Wyszedł. Bez awantury. Bez pożegnania. Po prostu wyszedł z walizką. A Weronika, nie uroniwszy łzy, zamknęła drzwi za nim. WniI tak Weronika została sama, ale po latach zrozumiała, iż czasem lepiej być samotną niż u boku kogoś, kto wybiera ciebie tylko po cichu.
